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dias de esquecimento, estes. de jornais por ler. de música por ouvir. de páginas por escrever. a poeira acumula-se. a vida pulsa lá fora. as noites deixaram de ser noites para se transformarem em dias, difíceis e intermináveis. eu gosto das minhas insónias, a sério que gosto. uma vez por outra. ou melhor, pontualmente. ou ainda melhor, raramente. ou se possível, nunca.
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